1 dzień temu
— Po co ty się męczysz z tą dziewczyną? To choćby nie twoja krew!
To historia Larysy, którą opowiedziała mi sama — i pozwoliła przekazać dalej. Wszystko w niej prawdziwe. Wszystko — aż boleśnie znajome dla wielu.
Wyszłam za mąż po raz drugi. Mój pierwszy mąż, Roman, zginął tragicznie — wracał do domu na motocyklu i nie zapanował nad maszyną. Miałam wtedy dwadzieścia sześć lat, a mojej córce Alicji — zaledwie dwa. Dopiero zaczęliśmy życie, urządzaliśmy dom. Ciążyła na mnie hipoteka, byłam na urlopie macierzyńskim, bez pracy i pomocy. Rodzice Romana zmarli dawno wcześniej, a moi mieszkali w wiosce pod Poznaniem — ledwo wiązali koniec z końcem.
Ale, jak to w życiu bywa, znalazł się ktoś blisko. To był Igor — przyjaciel mojego zmarłego męża. Często nas odwiedzał, przynosił Alicji zabawki i owoce, pomagał w domowych sprawach. Z początku trzymałam dystans — wdowa to wdowa. A potem… serce zabiło mocniej. Stał się bliski. Nie wiem, kto mnie osądzi, ale serce żywego ciągnie do żywego. Romana nie zapomniałam i nigdy nie zapomnę — żyje w naszej córce. Ale życie toczy się dalej.
Po roku wzięliśmy ślub. Jego rodzina nie była zachwycona. Matka, Zofia Stanisławówna, od razu dała mi do zrozumienia: „Kobieta z dzieckiem nam niepotrzebna”. Ale Igor postawił na swoim. Zaproponował wspólne życie — w ich dużym domu na obrzeżach Wrocławia, z ogrodem i szklarnią. A moje mieszkanie — wynajmiemy, by mieć dodatkowy dochód.
Zgodziłam się. Naiwna. Myślałam — rodzina, pomoc, oparcie. W rzeczywistości… Od pierwszych tygodni teściowa ciągnęła: „Umyj, wykosz, wypiel, ugotuj”. Na Alicję choćby nie patrzyła — jakby jej nie było. Ani „dzień dobry”, ani „co u ciebie”. choćby imienia nie wypowiadała. W domu dziewczynka czuła się jak cień.
Pracowałam od świtu do nocy — w domu i w ogrodzie. Plecy bolały, dłonie w odciskach. A teściowa — wiecznie niezadowolona. Aż wreszcie usłyszałam rozmowę, której nigdy nie zapomnę:
— Po co się babiesz z tą dziewczynką, Igor? — mówiła jego matka. — To nie twoja krew! Tylko pieniądze na nią marnujesz. Urodźcie już swoje dziecko, to będzie coś wartego.
— Mamo — odparł zirytowany — przestań! To moja rodzina, ja decyduję.
Udawałam, iż nie słyszę. Ale serce ścisnęło mi się jak w imadle. Tamte słowa wbiły się jak drzazga.
A potem urodził się nasz syn — Wojtuś. Kopia Igora. Te same oczy, nos, choćby dołek w policzku. Wtedy teściowa rozkwitła. Od rana do wieczora krzątała się koło wnuka. A Alicję — odtrącała jak dotąd. „Nie dotykaj”, „Nie podchodź”, „Zostaw brata”. Pewnego dnia tak szarpnęła Alicję, iż ta upadła. Wtedy już nie wytrzymałam.
— Koniec! — krzyknęłam. — To nie śmieć, nie pomyłka! To moja córka, i musicie ją szanować!
Wymieniłyśmy wtedy ostry słowa. Ale po tej rozmowie teściowa zmiękła. Przynajmniej przestała Alicję ranić. Ale miłość nigdy nie nadeszła.
Ostatnio zdarzyło się coś jeszcze. Igor miał wolne, wylegiwał się na kanapie. Zadzwonili ze szkoły — Alicja na wuefie zwichnęła nogę, zabrali ją do szpitala. Podbiegłam do męża:
— Jedziemy! Alicja się poturbowała!
A on tylko machnął ręką:
— To nie moje dziecko. Po co mam marnować wolne? Niech poleży w szpitalu, niech się uspokoi.
Zrobiło mi się niedobrze. Tak zimno, tak obco. Spakowałam Wojtusia, wyszłam z domu i pobiegłam do sąsiada, który dorabiał jako taksówkarz. Zawiózł nas do szpitala. Na szczęście tylko zwichnięcie. Leczenie — i do domu.
Ale domu — u moich rodziców. Zadzwoniłam do lokatorów: wyprowadzają się. Za tydzień wracamy do siebie.
Wieczorem Igor zadzwonił:
— Gdzie jesteś z synem? Co się stało?
Odpowiedziałam spokojnie:
— Nie wrócimy już do waszego domu. Mam dwoje dzieci. jeżeli nauczysz się kochać oboje — przyjdź. Ale tylko do MNIE.
Milczał. I rozłączył się.
Co postanowi — nie wiem. Ale ja wiem jedno: lepiej być samotną, niż żyć u boku kogoś, kto nie widzi w twoim dziecku człowieka.
