Znalazłem dziewczynkę na molo po tajfunie, bez żadnych wspomnień, i ją adoptowałem. Piętnaście lat później przypłynął statek z jej matką.

Dzisiaj w moim dzienniku chcę opowiedzieć historię, która na zawsze zmieniła nasze życie.

Słony wiatr igrał z włosami Marzeny, gdy stała na molo, mrużąc oczy przed słońcem i nanosiła kolejną warstwę farby na płótno.

Błękit delikatnie wtapiał się w indygo, tworząc ten wyjątkowy odcień morza o zmierzchu bliski, a jednak nieuchwytny, jakby światło próbowało się wymknąć z dłoni.

Miała już dwadzieścia lat, ale morze wciąż było dla niej tajemnicą wołaniem, które inspirowało jej serce.

Krystyna podeszła cicho za jej plecami i oparła brodę na ramieniu córki, wdychając znajomy zapach farby wymieszany z morską bryzą. Pachniało dojrzałymi brzoskwiniami i ciepłem rodzinnego domu.

“Zbyt ciemne,” szepnęła łagodnie, bez wyrzutu, tylko z troską. “Dziś morze jest spokojne.”

Marzena uśmiechnęła się lekko, nie odrywając wzroku od obrazu.

“Nie maluję morza. Maluję dźwięk, który pamiętam.”

Krystyna pogładziła ją po włosach. Minęło piętnaście lat od dnia, gdy wraz z Wojtkiem znaleźli na plaży przemokniętą dziewczynkę przerażoną, z oczami jak odbicie burzowego nieba. Nie pamiętała ani imienia, ani przeszłości, ani jak tam trafiła.

Nazwali ją Marzena. To imię zapuściło korzenie, stało się częścią jej duszy.

Czekali. Tydzień, miesiąc, rok. Rozwieszali ogłoszenia, zgłaszali na policję, pytali każdego. Ale nikt nie szukał dziewczynki o jasnych włosach i oczach jak sztorm.

To było tak, jakby morze o niej zapomniało.

“Ojciec wrócił z połowu,” powiedziała Krystyna, wskazując na dom. “Mówi, iż flądry same wskakiwały w sieci.”

Wojtek już krzątał się przy grillu, jego śmiech rozbrzmiewał w podwórku. Kochał Marzenę nie tylko jak córkę, ale jak dar, który morze oddało mu po latach, zabrawszy kiedyś jego dziecięce marzenia.

Ich życie toczyło się spokojnie, jak strumyk wśród nadmorskich skał. Lato oznaczało ogródek, kolacje na werandzie przy cykaniu świerszczy. Zima naprawianie sieci, grzanie się przy piecu, słuchanie, jak Marzena czyta na głos książki i zabiera ich w dalekie światy.

Były też kłótnie o niepodlane kwiaty, o młodego lekarza ze szpitala, o różne wizje przyszłości. Wojtek chciał, by została blisko, Krystyna odkładała w tajemnicy pieniądze na szkółkę plastyczną. Wiedziała, iż talent Marzeny nie powinien więdnąć w małej wiosce.

Ale każdy spór topniał, gdy siadali razem przy stole.

Marzena odłożyła pennel i odwróciła się do matki.

“Mamo żałowałaś kiedyś?”

Krystyna patrzyła na nią długo, z czułością. W jej oczach wciąż było widać strach z pierwszych dni i miłość bez granic.

“Ani przez sekundę, kochanie. Ani przez jedną.”

Przytuliła ją mocno, wdychając zapach farby i soli. W tej chwili cały ich świat dom, ogród, ta córka wydał się kruchy jak obraz. I była gotowa bronić go przed każdą burzą.

Pomysł udziału w konkursie “Talenty Pomorza” podsunął Wojtek. Zapukał palcem w gazetowe ogłoszenie:

“Marzena, to twoja szansa. Pokaż im, co potrafisz.”

Z początku odmawiała. Wystawić swoje uczucia na widok publiczny to jak rozebrać się przed wszystkimi. Ale Krystyna spojrzała na nią z iskrą nadziei w oczach.

“Spróbuj. Choćby dla nas.”

I Marzena uległa.

Nie wychodziła z pracowni przez cały tydzień. Aż pewnej nocy, w środku ciemności, przyszło natchnienie.

Nie namalowała tego, co widziała. Namalowała to, co czuła.

Dwie pary dłoni. Szorstkie dłoni Wojtka, delikatnie trzymające muszlę. I miękkie dłonie Krystyny, osłaniające ten kruchy skarb.

Obraz nazwała “Przystań”.

Wygrał. Jednogłośnie.

Lokalna gazeta opublikowała zdjęcie: Marzena, nieśmiała, ale promieniejąca, na tle swojego dzieła. Dziennikarz zachwycał się jej talentem i wspomniał o historii dziewczynki znalezionej na plaży, adoptowanej przez rybaka i jego żonę.

Cała wieś świętowała jej sukces.

Ale kilka tygodni później zaczęły się dziwne rzeczy. Luksusowy samochód wolno przejeżdżający koło domu. Uczucie, iż ktoś ją obserwuje, gdy maluje na ulubionej skale. Aż w końcu, pewnego wieczoru, zastała Krystynę na werandzie bladą, drżącą, z dużą kopertą bez nadawcy.

“To do ciebie,” wyszeptała.

Marzena otworzyła kopertę. W środku był papier pachnący liliami, a na nim eleganckie pismo:

“Cześć. Nazywasz Marzena, ale gdy się urodziłaś, twój ojciec i ja daliśmy ci na imię Anastazja. Nazywam się Alicja. Jestem twoją matką.”

Czytała te słowa raz, drugi, trzec