16 godzin temu
W śnie pełnym tajemnic i gwiazd, gdzie lasy szepczą do księżyca, do wsi ukrytej w głębi Bieszczad przybyła wilczyca. Był to mroźny wieczór, gdy śnieg chrzęścił pod butami, a ciszę przerywał jedynie trzask gałęzi. Leśniczy Marek Kowalski, mężczyzna po sześćdziesiątce, wyszedł z leśniczówki na dźwięk podobny do skomlenia. Pod samym progiem, tuż przy płocie, siedziała wychudzona wilczyca. Nie warczała, nie pokazywała kłów — tylko patrzyła oczami pełnymi cichej rozpaczy.
Marek stał chwilę, jakby ważył, czy ingerować w naturę. W końcu jednak wrócił do domu i przyniósł kawałki zamrożonej dziczyzny, schowane na gorsze czasy. Ostrożnie położył je przy płocie. Wilczyca nie podeszła bliżej, tylko lekko pochyliła głowę, jakby skinęła, i zniknęła w ciemności z mięsem w pysku.
Od tamtej pory przychodziła regularnie. Zawsze sama, zawsze w milczeniu. Siadała w tym samym miejscu i czekała. Marek wciąż ją dokarmiał, choć sąsiedzi kręcili głowami.
— Oszalałeś, Marku? Drapieżnik u twoich drzwi! Co, jak cię zaatakuje? — krzyczała sąsiadka Krystyna.
On tylko milczał. Wiedział: głodne zwierzę jest niebezpieczne. Najedzone — wróci do lasu i nikogo nie tknie.
Minęły tygodnie. Zima się nasiliła — zamiecie, śnieg po pas, głód w puszczy. Ale wilczyca wciąż przychodziła. Czasem rzadziej, czasem trochę później. Aż pewnego dnia zniknęła. Marek czekał. Dzień. Dwa. Tydzień. Miesiąc — i nic. Sąsiedzi cieszyli się: „No wreszcie poszła!”. Ale jemu było nieswojo. Przywiązał się do niej — jakkolwiek dziwnie to brzmiało.
Dokładnie po dwóch miesiącach, w ostatni mroźny wieczór, znów usłyszał znajome warczenie. Serce mu zabiło szybciej. Wybiegł przed dom — i zastygł.
Przed nim stała wilczyca. Tym razem nie sama — nieopodal czaiły się dwa młode wilki. Były czujne, ale nie groźne. Wszystkie trzy wpatrywały się w Marka. Nie ruszały się. Nie warczały. Tylko patrzyły — spokojnie, niemal po ludzku.
Nie wiedział, co powiedzieć. Stał w swojej starej watówce, czując, jak mróz szczypie w policzki. I nagle zrozumiał: cały ten czas nie karmił tylko wilczycy. Ratował jej rodzinę. Mięso, które zostawiał, nie ginęło — ona znosiła je do legowiska, dzieliła się z młodymi. A teraz przyprowadziła je — nie po to, by polować, nie ze strachu, lecz… by pożegnać się. Albo podziękować. Kto zgadnie, co kryje się w sercu dzikiego zwierzęcia?
Postali tak chwilę. Wreszcie wilczyca lekko pochyliła głowę, tak jak podczas ich pierwszego spotkania, i cała trójka rozpłynęła się w śniegu, między świerkami.
Od tamtej pory nikt we wsi nie widział ani wilczycy, ani jej młodych towarzyszy. Marek już nie opowiadał tej historii na głos. Czasem tylko wieczorami, patrząc w ciemność lasu, szeptał do siebie:
— Do zobaczenia. I tobie też dziękuję, siostro leśna.
W tych słowach było wszystko: ból, wdzięczność i świadomość, iż choćby w dziczy można znaleźć dobroć i porozumienie.
