Sabina zostawiła klucze u Wiktorii i pojechała za miasto — dwie doby ratując owczarkę

Deszcz walił w blachę psiarni tak, iż trzeba było krzyczeć. Koniec października, podwórko rozmokłe do kostek, gumiaki chlupały w błocie od bramy aż do boksów. Sabina kucnęła przed siatką i postawiła miskę prosto na betonie — ciepłą, z rozmoczoną karmą, jak dla szczeniaka. Diana choćby nie odwróciła łba.

Owczarka leżała pyskiem w kąt, gdzie jeszcze przedwczoraj było posłanie, potem wstawała, obchodziła boks wzdłuż ściany, długo obwąchiwała beton i kładła się znowu. Szukała.

— Ona ich szuka — powiedziała Wiktoria za plecami. — Ja przecież wszystko posprzątałam, świeżą słomę dałam. A ona wącha i wącha.

Fundacja mieściła się na wynajętej działce pod Skierniewicami, kawałek za torami, i trzeci tydzień z rzędu Sabina odkładała naprawę dachu nad blokiem A — tam lało prosto na legowiska — bo pieniędzy starczało akurat na karmę, ani grosza więcej.

— Sabina, ona gaśnie — Wiktoria otarła twarz rękawem, i nie było jasne, czy to deszcz, czy nie. — Ja to już widziałam. Najpierw nie jedzą, potem się kładą i tyle.

Dianę przywieziono pod koniec sierpnia. Ktoś przywiązał ją do latarni przy przystanku koło targowiska łąckiego — z miską wody, z obrożą, ze smyczą, porządnie, jakby to była opieka. Tylko iż była w ciąży. Formalnie nikt nic złego nie zrobił. Praktycznie — zostawili ją, żeby zdechła na skraju drogi, jeszcze z przyszłymi szczeniętami w brzuchu.

Dwa miesiące dochodziła do siebie. Zaczęła jeść, zaczęła wychodzić na spacer, pozwalała choćby Wiktorii rozczesywać kołtuny na bokach. Tydzień temu w nocy urodziła dwoje. Oboje za małe, za słabe — do rana w kącie została sama Diana. Mleko przybywało. Od tego robiło się tylko gorzej.

— Słuchaj — Wiktoria wyprostowała się nagle. — A gdyby jej podłożyć cudze?

— Jakie cudze?

— No szczeniaki. Chociaż jednego. Zacznie karmić, przełączy się. Psy to biorą, czytałam.

Sabina spojrzała na nią tak, jak patrzy się na kogoś, kto proponuje coś absolutnie słusznego i absolutnie niewykonalnego.

— I skąd ja ci wezmę noworodka? U nas w schronisku nikt się nie oszczenił. Po wsiach teraz też nie sezon.

— Napiszemy na Facebooku — uparła się Wiktoria. — U kogoś duży miot, matka wszystkich nie utrzyma. Różnie bywa.

Ogłoszenie Sabina przepisywała cztery razy. Najpierw wyszło za sucho, potem za żałośnie, potem zapomniała podać numer. Opublikowały o wpół do siódmej wieczorem i zaczęły sprawdzać telefon co piętnaście minut. Udostępnienia szły. Serduszka szły. „Trzymajcie się, dziewczyny", „sił wam", „biedny piesek". A szczeniąt nie było.

Następnego dnia, koło szesnastej, w boksach zerwał się taki szczek, iż dziewczyny nie od razu zrozumiały, o co chodzi. W schronisku w ogóle nie ma ciszy, ale to było inne szczekanie — takie, jakim wita się obcych przy furtce.

Za bramą stało dwoje dzieci. Chłopiec, może dziewięcioletni, w za dużej kurtce z rozerwanym zamkiem, i dziewczynka, mniejsza, w różowej czapce przekrzywionej na bok. Oboje mokrzy, oboje zapłakani. Dziewczynka przyciskała coś do piersi, pod rozpiętą kurtką.

— Proszę pani — zaczęła i od razu się zaniosła płaczem. — Proszę pani, niech pani go weźmie.

Wyciągnęła spod kurtki maleńkiego szarego kotka. Wielkości dłoni, ślepego, z sierścią przylepioną do ciała, piszczącego tak cienko, iż dźwięk prawie ginął w deszczu.

— Znaleźliśmy go koło śmietnika — wyrzucił z siebie chłopiec, jakby się bał, iż mu nie dadzą dokończyć. — Tam był karton, a on jeden został. Zanieśliśmy go do domu, ale mama powiedziała nie. U nas babcia mieszka, jej się od kotów dusi, to prawda, nie zmyślam.

— On nie umie sam jeść — dodała dziewczynka. — Chcieliśmy go z pipetki, a on nie bierze.

Chłopiec sięgnął do kieszeni i wysypał na mokrą dłoń zgniecione banknoty i drobne. Trzynaście złotych, może czternaście.

— Proszę. To na karmę. Zbierałem na piłkę, ale piłka poczeka.

Sabina i Wiktoria spojrzały na siebie. Ta sama myśl przyszła obu naraz, i obie bały się ją wypowiedzieć.

— Schowaj pieniądze — powiedziała Sabina do chłopca. — Poważnie, schowaj, bo zamokną. A kotka dawajcie tutaj. Uważajcie, iż waszemu znajdzie bardzo się poszczęściło. Chyba będzie miał mamę.

— Prawdziwą? — dopytała nieufnie dziewczynka.

— Zobaczymy.

W środku pewności nie było żadnej. Przyjmie czy nie przyjmie. I czy w ogóle przyjmie nie-psa.

— A można będziemy przychodzić? — dziewczynka wycierała już nos rękawiczką. — On się nazywa Mruczek. Ja wymyśliłam.

— Przychodźcie — kiwnęła głową Wiktoria. — Tylko z dorosłymi.

Kotka grzały ze dwadzieścia minut. Wiktoria położyła na kaloryferze starą pieluchę, Sabina trzymała Mruczka w dłoniach i dmuchała na niego, jak na zmarznięte palce. Przestał piszczeć, zaczął się ruszać — to już było coś.

Do boksu weszły we dwie. Diana podniosła łeb i patrzyła, nie wstając.

— Diana, dziewczynko — Sabina usiadła prosto na słomie, położyła dłoń na jej karku. — Patrz. Patrz, co ci przyniosłam.

Suka spięła mięśnie, uszy poszły do tyłu, warga uniosła się na milimetr — i Wiktoria mimowolnie cofnęła nogę o krok. Sabina nie ruszyła się z miejsca. Powoli, tak jak trzyma się przy niemowlęciu, podsunęła Mruczka pod sam bok Diany, tam gdzie jeszcze pachniało mlekiem i tą nocą sprzed tygodnia.

Owczarka obwąchała kotka od głowy do ogona. Raz, drugi. Potem wsunęła nos głębiej, pod jego brzuszek, jakby sprawdzała, czy oddycha. Mruczek zapiszczał i zaczął się gramolić w stronę ciepła.

— No dalej — szepnęła Wiktoria, zaciskając ręce na siatce.

Diana położyła się na boku. Odsłoniła brzuch odruchem, którego nikt jej nie uczył, i kotek od razu przywarł do sutka, jakby robił to nie pierwszy raz w życiu. Ssał niezdarnie, gubiąc, znajdując na nowo. Suka opuściła łeb i zaczęła go lizać — najpierw ostrożnie, potem coraz pewniej, aż sierść na grzbiecie kotka postawiła się na sztorc od tych pociągnięć języka.

Sabina siedziała na mokrej słomie jeszcze z dziesięć minut, nie ruszając się, żeby nie spłoszyć tego, co się właśnie działo. Kiedy w końcu wyszła z boksu, miała na kolanach mokrą plamę i coś, co ciężko było nazwać inaczej niż ulgą fizyczną — jakby sama przestała oddychać na te dwa dni.

Karmiła Diana Mruczka przez sześć tygodni. Fundacja dostała wtedy dwa telefony z pytaniem, czy to prawda, ktoś nagrał krótki filmik na komórkę i wrzucił pod tym samym postem o zaginionych szczeniętach — nagle zrobiło się z tego coś, co ludzie chcieli oglądać, nie tylko czytać. Przelewy zaczęły wpadać drobne, po dwadzieścia, po pięćdziesiąt złotych, ale regularnie. W listopadzie Sabina zapłaciła za blachę na dach bloku A — tysiąc osiemset złotych, dokładnie tyle, ile brakowało, ani grosza więcej.

Dzieci przychodziły co sobotę, zawsze z dorosłym, zawsze z czymś w kieszeni — puszką paszteciku, czasem kawałkiem kiełbasy dla Diany, o którą pytały pierwszą, zanim jeszcze zapytały o kotka. Kiedy Mruczek przestał ssać i zaczął jeść sam z miseczki, dziewczynka rozpłakała się po raz drugi w tej historii, tym razem z zupełnie innego powodu.

Dianę adoptowała w grudniu rodzina spod Łowicza. Mruczek został w fundacji — jako kot, który już ma tam dom, choć formalnie nikt tego nie zapisał na żadnym papierze. Siedzi teraz na parapecie biura, tam gdzie wisi tablica z imionami psów czekających na adopcję, i czasem, kiedy przywożą nowego szczeniaka, podchodzi obwąchać go pierwszy — zanim zdąży to zrobić ktokolwiek inny.