GDY MIŁOŚĆ ZNACZYŁA ODPUŚCIĆ: ŻEGNAJ, MÓJ SŁODKI CHŁOPCZE. DZIĘKUJĘ ZA WSZYSTKO!
Siedzę tu od godzin, próbując znaleźć adekwatne słowa — jakiekolwiek słowa — które mogłyby oddać to, co czuję. Ale jak opisać moment, gdy serce pęka, a jednocześnie przepełnia je wdzięczność? Jak pożegnać kogoś, kto nigdy nie wypowiedział ani słowa, a rozumiał cię lepiej niż ktokolwiek inny?
Wczoraj pożegnałam mojego psa, Borysa. Mojego najlepszego przyjaciela. Moje małe cienie. Tego włochatego duszka, który z naszego domu uczynił dom, a moje życie — jaśniejszym każdego dnia przez ostatnie 14 lat.
Dziwne, jak teraz cisza jest tak głośna. Brak cichych łapek stukających o podłogę. Brak merdania ogonem o kanapę, gdy wracam. Brak delikatnego szturchania łapą, gdy za długo pracuję. Tylko cisza. Cisza, która przypomina mi, iż go już nie ma — i jednocześnie, iż zawsze będzie.
Borys pojawił się w moim życiu w chwili, gdy choćby nie zdawałam sobie sprawy, iż potrzebuję ratunku. Właśnie wyprowadziłam się na swoje, czując jednocześnie ekscytację i całkowitą zagubę. W schronisku był najmniejszą kulą futerka, zwiniętą w kącie, z oczami za dużymi jak na jego mały pyszczek. Gdy na mnie spojrzał, coś we mnie *kliknęło*.
To nie ja wybrałam Borysa. To on wybrał mnie.
Pierwszej nocy płakał, dopóki nie pozwoliłam mu spać w moim łóżku. I od tamtej pory już mnie nie opuścił. Gotowałam, sprzątałam, płakałam albo śmiałam się — Borys był przy mnie. Gdy życie stawało się bałaganem, wcale go to nie obchodziło. Nie potrzebował, żebym miała wszystko pod kontrolą. Wystarczyło, iż byłam — a w zamian dawał mi miłość bezwarunkową, jakiej nie sądziłam, iż można doświadczyć.
Borys miał dar przemieniania zwykłych chwil w skarby.
Wariował z euforii na widok swojej piszczącej zabawki. Gonił własny ogon, jakby od tego zależało jego życie. Przyciskał nos do szyby podczas deszczu, obserwując krople z dziecięcą ciekawością.
Każdego ranka cierpliwie czekał, aż otworzę zasłony, by mógł obserwować wróble. Każdej nocy wtulał się we mnie, jakby chciał powiedzieć: *„Jesteś bezpieczna. Przetrwaliśmy kolejny dzień”*.
Był czymś więcej niż zwierzakiem — był rytmem mojego dnia. Stałą obecnością. Pociechą. Przyjacielem, który nigdy nie prosił o nic więcej niż tylko o miłość.
W ostatnim roku Borys zaczął zwalniać. Energia szczeniaka ustąpiła miejsca spokojniejszej, cichszej duszy. Więcej spał, poruszał się wolniej. Jego niegdyś błyszczące oczy zmętniały, a słuch osłabł.
Na początku myślałam, iż to tylko wiek — naturalne starzenie, nic poważnego. Ale potem przestał jeść. Nie witał mnie już przy drzwiach tak jak kiedyś. Zdarzało mu się załatwiać w domu, czego nigdy wcześniej nie robił. I w moich jelitach zagnieździł się niepokój — cichy strach, przed którym uciekałam.
Wizyty u weterynarza stały się częstsze. Próbowaliśmy leków, suplementów, specjalnych diet. Bywały lepsze dni — i kurczowo się ich trzymałam. Ale głęboko w środku widziałam: Borys był zmęczony.
W zeszłym tygodniu zupełnie przestał jeść. Ledwo się poruszał. Patrzył na mnie tymi samymi wielkimi oczami, co w dniu, gdy go poznałam — ale teraz były wypełnione wyczerpaniem.
Pewnego wieczoru położyłam się obok niego na podłodze, głaszcząc go po futrze, i szepnęłam: *„Jeśli musisz już iść, to w porządku. Ja dam radę. Obiecuję”*.
To były najtrudniejsze słowa, jakie kiedykolwiek wypowiedziałam.
Następnego ranka zadzwoniłam pod numer, pod który nigdy nie chciałam dzwonić. Trzymałam go w ramionach, otulonego w jego ulubiony kocyk, i całowałam jego główkę raz za razem. Powiedziałam mu, iż jest najlepszym psem na świecie. Że już wystarczy. Że może odpocząć.
I w tym spokojnym pokoju, przy cichej muzyce i łzach spływających mi po twarzy, Borys odszedł. Cicho. Delikatnie. Tak jak żył — bez zamieszania, z godnością i pełen miłości.
Żałoba jest przytłaczająca. Wciąż wyczekuję odgłosu jego łapek. Wciąż sięgam po smycz. Wciąż z przyzwyczajenia sprawdzam jego miskę. Ale jego tam nie ma.
A jednak… Czuję go wszędzie.
W powiewie wiatru przy oknie, przy którym tak lubił siedzieć.
W cichych chwilach, gdy nagle przypominam sobie jakąś jego głupią minę i uśmiecham się przez łzy.
W cieple promienia słońca na dywanie, gdzie zwykł drzemać.
Czuję go, gdy jest mi najciężej, przypominającego mi, bym szła dalej. Żeby kochać. Żeby żyć.
Bo Borys nigdy nie pozwolił, by choć jeden dzień minął bez radości. I tego właśnie by ode mnie chciał.
Gdybym mogła przemówić do niego ostatni raz, powiedziałabym: *„Dziękuję. Dziękuję, iż wybrałeś mnie. Dziękuję za każde machnięcie ogonem, za każde przytulenie, za każde szturchnięcie, gdy potrzebowałam pocieszenia. Dziękuję, iż kochałeś mnie w najgorsze dni i cieszyłeś się ze mnie w najlepsze. Dziękuję za każdą chwilę. Będę tęsknić na zawsze — ale też zawsze będę cię nosić w sobie”*.
Borysie, nie byłeś tylko moim psem. Byłeś moim najlepszym przyjacielem, moją pociechą, moim małym opiekunem. Życie bez ciebie wydaje się obce i niepełne, ale wiem, iż teraz jesteś wolny. Znowu biegasz. Merdasz ogonem. Gonisz motyle gdzieś daleko poza bólem starości.
Dziękuję, iż byłeś mój. Zawsze będę cię kochać.
Do zobaczenia.
**Do każdego, kto stracił zwierzę:**
Jeśli kiedykolwiek kochałeś i straciłeś swojego pupila, rozumiesz ten ból. Rozumiesz, iż część duszy odchodzi razem z nimi. Ale miej też pewność: to, co im dałeś — miłość, bezpieczeństwo, dom — to było dla nich *wszystko*. Byłeś ich całym światem. A oni o tym wiedzieli.
Strata boli tak bardzo, bo miłość była prawdziwa. Czysta. WyjąI choć już go nie ma, jego miłość zostanie ze mną na zawsze, jak ciepły oddech w zimowy poranek.
