Babcia znikąd

**Babcia znikąd**

Marta spała tak twardo, jakby przed chwilą skończyła trzy zmiany z rzędu w Biedronce, gdy nagle ostry dzwonek do drzwi wyrwał ją ze snu.
— Jezu, kto tam, oszalał?! O tej porze?! — burknęła, przewracając się na drugi bok. Ale dzwonek nie ustawał. Natrętny, niecierpliwy, jakby ktoś na zewnątrz toczył walkę z czasem.

Wściekła, narzuciła szlafrok i podeszła do drzwi, zerkając przez wizjer. Na korytarzu stała pomarszczona staruszka, trzymająca w rękach ogromnego puchatego kota. Jej twarz była blada, zmęczona, jakby życie właśnie z niej uciekło.

— Kto tam?! — rzuciła Marta, nie mając najmniejszej ochoty otwierać. O takich babciach krążyły legendy — i nie wszystkie były miłe. Nagle staruszka jęknęła, osunęła się i zaczęła zsuwać po ścianie. Kot wywinął się z jej rąk i, żałośnie miaukając, kręcił się wokół.

— No nie, dlaczego zawsze mi się to przytrafia… — westchnęła Marta i otworzyła drzwi.

— Babciu, czy coś się stało? Zaraz wezwę pogotowie, niech się pani nie martwi, wszystko będzie dobrze — szepnęła, podtrzymując staruszkę. Zaciągnęła ją na kanapę i sięgnęła po telefon.

Kot, jakby rozumiejąc sytuację, usiadł obok i bacznie obserwował Martę.

— Jak się pani nazywa, babciu?
— Antonina Kowalska… dokumenty są w torbie… — wycharczała staruszka, wskazując na plecak.

Marta wyjęła papiery, ale zanim zdążyła zadać kolejne pytanie, babcia szepnęła:
— Tylko, córeczko, do szpitala nie pojadę… Wnuk czeka. Muszę mu dać pieniądze, bo inaczej wyrzuci mnie z kotem na bruk…

— Lekarz zdecyduje, czy pani może gdzieś iść w takim stanie. O kota się nie martwi, nakarmię go i się nim zajmę. Ale dlaczego to pani wnukowi nosi pieniądze, a nie on pani?

— Nie pytaj, córeczko. To nie twoja sprawa… — odparła babcia, odwracając wzrok.

W tym momencie znów zadzwonili. Przyjechał lekarz i ratownik. Po krótkim badaniu orzekli: natychmiast do szpitala miejskiego przy ulicy Szpitalnej.

— Nigdzie nie jadę! — upierała się Antonina.
— Jedźcie, babciu. Przyjdę was odwiedzić, słowo honoru. A z kotem sobie poradzimy — zapewniła Marta.

Następnego ranka Marta wstała wcześniej niż zwykle. W głowie kotłowała się jedna myśl: dlaczego, o Boże, dlaczego zawsze wpada w jakieś życiowe dramaty? Ale serce podpowiadało — to nie przypadek. W Antoninie było coś znajomego.

Swoich rodziców Marta ledwo pamiętała — zginęli, gdy miała 13 lat. Niefortunna mieszanka bimbru i tragicznego wypadku. Potem był dom dziecka, a jedyną jasną stroną tamtych lat była sąsiadka, starsza pani Maria. Ale i ona odeszła, gdy Marta skończyła 16 lat. Od tamtej pory – sama, nikomu niepotrzebna.

Teraz ma 23 lata. Jest samodzielna, mądra, nie boi się wyzwań. Wczoraj, przeglądając dokumenty babci, zauważyła adres. I dziś postanowiła go odwiedzić.

Kamienica na ulicy Dąbrowskiego była zwyczajna. Pod blokiem siedziały dwie sąsiadki. Marta zagaiła rozmowę — i w dziesięć minut znała całą historię Antoniny Kowalskiej.

Wiele lat temu została sama z wnukiem, którego rodzice zginęli w wypadku. Wychowywała go, jak mogła, ale on, ledwo dorósłszy, wpadł w złe towarzystwo. Teraz wypędza babcię, żąda pieniędzy, grozi, iż zabije kota, jeżeli nie przyniesie gotówki. Wynajmuje mieszkanie po rodzicach, sam żyje wygodnie u dziewczyny. Policja? Ach, cóż, „sprawy rodzinne”, niech się same rozwiązują.

Marta kipiała ze złości. Wbiegła na piętro, zadzwoniła. Drzwi otworzył zasmarkany, śmierdzący wódką młodzik.

— Ty śmieciu! Jak śmiesz wyrzucać staruszkę na ulicę?! Wstydź się! — wparowała do środka, zaciskając pięści. — Pakuj się i wypadaj do swojej dziewczyny. Albo cię zmiotę z powierzchni ziemi!

Chłopak tylko kiwnął głową. W kwadrans był już za drzwiami. Marta została. Posprzątała. Nakarmiła kota. I poszła do szpitala.

Antonina rozpłakała się na jej widok.
— Przyniosłam jedzenie i wszystko, co trzeba. A wnuka już wyrzuciłam. Nie dyskutujcie, babciu. Stare kobiety nie powinny spać na dworze.

— Dziękuję ci, córeczko. Myślałam, iż umrę pod płotem…
— A my was potrzebujemy. Ja i kot. Odpoczywajcie. Jutro znowu przyjdę.

Po tygodniu Marta zabrała babcię do domu.
— Jak tu czysto… jak ładnie… Czym ci się odwdzięczę?
— Mogę was nazywać babcią?
— Oczywiście, moja droga. Jesteś jak moja rodzona…

Kot mruczał u nóg, po raz pierwszy od dawna zrelaksowany. W domu zniknął strach.

Minął rok. Marta stała się dla Antoniny prawdziwą wnuczką. Prawdziwy wnuk już się nie pojawił. A Marta wprowadziła się do babci, a swoje mieszkanie wynajęła, oddając jej wszystkie pieniądze.
— Babciu, sumienie by mi nie pozwoliło inaczej. Żyję tu jak królowa.

Wkrótce wnuka babci zabito w pijackiej bójce. Jego śmierć wywołała w Marcie nie radość, ale smutek: można było żyć inaczej…

Dwa lata później Marta się zakochała. Zupełnie przypadkiem. Nowy lekarz rodzinny — młody, troskliwy, dobry. Piotrek. Tak dbał o babcię, iż serce Marty zmiękło.
— Dziewczynko — szeptała Antonina — nie przegap takiego chłopaka…

Gdy Piotrek oświadczył się, Marta nie powstrzymała łez. W kolejnym roku na świat przyszedł ich pierwszy syn. A babcia została najszczęśliwszą prababcią na świecie.

Spędzili razem jeszcze dwanaście lat. W wieku 95 lat Antonina Kowalska odeszła cicho, we śnie. Do końca trzeźwa, pomagała, prasowała pieluszki, opowiadała bajki.

Marta przeżywała to ciężko. Płakała całymi dniami. Ale Piotrek i dzieci pomogli jej przetrwać. Kota już nie było, ale był nowy — uratowany z ulicy.

Nadszedł dzień, gdy trzeba było posprzątać mieszkanie. Formalnie wciąż należało do babci. Marta nigdy nie nalegała na przepisanie — uważała to za niewłaściwe. Ale przeglądając dokumenty, znalazW środku koperty znalazła akt notarialny, w którym babcia Antonina przekazywała jej nie tylko mieszkanie, ale także całą swoją miłość, opisując Martę jako “córkę, której nigdy nie miała, a zawsze pragnęła”.