Deszcz lał jak z cebra, a Agnieszka stała przy oknie swojego maleńkiego, zniszczonego domku, łzy mieszając z odgłosem grzmotów na zewnątrz. Życie samotnej matki czwórki dzieci nigdy nie było łatwe, ale ostatnio wydawało się wręcz niemożliwe. Rachunki piętrzyły się na kuchennym blacie, a kolacja znów miała składać się z resztek, które udało się zebrać.
Właśnie gdy miała odejść od okna, coś przykuło jej uwagę.
Postać — starszy mężczyzna, przemoczony do suchej nitki, stał na skraju ulicy, utykając lekko, bez parasola. Wyglądał na zagubionego. Zapomnianego.
Bez wahania Agnieszka chwyciła jedyny parasol, który mieli, wsunęła japonki i wybiegła na ulewę.
„Proszę pana? Wszystko w porządku?” — zapytała łagodnie.
Mężczyzna podniósł wzrok, zaskoczony. „Ja… tylko przechodzę. Zaraz ruszam dalej.”
Ale Agnieszka pokręciła głową. „Zachoruje pan w taką burzę. Proszę, niech pan wejdzie do środka. Nie mamy wiele, ale jest pan mile widziany.”
Zawahał się, wyraźnie niezdecydowany, w końcu skinął głową.
W środku jej czwórka dzieci przyglądała się nieznajomemu z ciekawością. Agnieszka podała mu ręcznik i nalała kubek gorącej herbaty. Starszy pan, który przedstawił się jako pan Witold Kowalski, był uprzejmy, cichy i nosił w sobie smutek, który nie wymagał słów.
Tego wieczoru siedział z dziećmi, opowiadając im historie z dzieciństwa — o drzewach, na które się wspinał, i o małym domku, który sam zbudował. Dzieci śmiały się, a dom po raz pierwszy od dawna wypełnił się ciepłem.
Następnego ranka Witold stał przy kuchennym oknie, popijając herbatę.
„Wie pani,” — powiedział — „ten domek przypomina mi ten, który zbudowałem sześćdziesiąt lat temu. Jest malutki, ale tętni życiem. W każdym kącie czuć miłość.”
Agnieszka uśmiechnęła się nieśmiało. „To niewiele, ale tyle mamy.”
Wtedy odwrócił się do niej z powagą w oczach. „Właśnie dlatego chcę pani coś ofiarować.”
Z płaszcza wyjął złożoną kopertę i położył na stole. Agnieszka otworzyła ją powoli i wstrzymała oddech.
Był to akt notarialny.
Na zabytkowy drewniany dom z ziemią na obrzeżach miasta. Wart setki tysięcy złotych. Spłacony. Jej — jeżeli tylko zechce.
„Miałem go sprzedać,” — powiedział cicho Witold. „Ale zbyt długo żyłem sam. A wczoraj… Pani przypomniała mi, jak to jest czuć się jak w domu. Dała mi schronienie, gdy nikt inny nie zrobiłby tego za darmo. Taka dobroć zasługuje na wszystko.”
Agnieszka zakryła usta dłonią, łzy napływając do oczu. „Nie mogę tego przyjąć.”
„Musicie,” — odparł z uśmiechem. „Ale pod jednym warunkiem.”
Spojrzała na niego, oszołomiona.
„Sprzedajcie mi ten dom za 1 złoty,” — powiedział. „Żebym zawsze miał gdzie wrócić, gdy zatęsknię za śmiechem dzieci.”
I tak zrobiła.
Już tydzień później Agnieszka z dziećmi wprowadzili się do pięknego domu wśród pól, z jabłoniami, czerwoną stodołą i przestrzenią, by w końcu odetchnąć. Dzieci biegały po łąkach, krzycząc z radości. Wreszcie miały miejsce, wygodę i szansę na nowe życie.
Witold zamieszkał w maleńkim domku, który „kupił” za złotówkę, odwiedzając dzieci co weekend. Nazywały go „Dziadkiem Witusiem”. Rzeźbił dla nich zabawki z drewna, uczył sadzić pomidory i czytał im bajki pod rozgwieżdżonym niebem.
A gdy ktoś pytał, dlaczego oddał wszystko, po prostu uśmiechał się i mówił:
„Bo gdy ktoś obdarza cię miłością za darmo, jedyne słuszne to oddać ją dziesięciokrotnie.”
