4 dni temu
— To przecież siostra! — powiedział mój mąż, gdy jego siostrzyczka urządziła grilla prosto na moich różach! Moja odpowiedź sięgnęła dwóch metrów wysokości…
Wyobraźcie sobie tę scenę: dostaliśmy od teściowej w spadku działkę rekreacyjną. No, może „działka” to za dużo powiedziane. Stary, pochylony domek, płot z trzech desek i kawałek ziemi porośnięty chwastami po pas. Mój mąż, jak większość mężczyzn, spojrzał na to wszystko i stwierdził: „Olać to, lepiej sprzedać”.
Ale ja… cóż, mam taki charakter — uparty! Wczepiłam się w ten skrawek ziemi. Już widziałam, jak pięknie tu będzie. Cały rok żyłam tą działką. Włożyłam w nią prawie wszystkie oszczędności i, oczywiście, mnóstwo pracy.
Sama malowałam domek, wynajmowałam robotników do naprawy dachu. Ale najważniejsze — założyłam tu kwietnik. I nie byle jakie grządki, dziewczyny, tylko prawdziwą małą Anglię! Róże, piwonie, hortensje… Dbałam o każdy kwiatek jak o dziecko.
Mąż początkowo się śmiał, ale gdy zobaczył efekty, choćby zaczął mnie szanować. „No, Krysia, ty dasz radę!” — mówił, patrząc na moje kwitnące rabaty. I szczerze, byłam szczęśliwa. Miałam swoje miejsce mocy, swoją odskocznię.
Ale muzyka nie grała długo. O naszej „posiadłości” dowiedziała się siostra męża, moja szwagierka Kinga. Pani typowo miejska, do ziemi nieprzywykła, ale za to odpoczynek na łonie natury — o, to ona uwielbia! Zwłaszcza jeżeli tę naturę ktoś już wcześniej urządził.
Pewnej soboty, bez zapowiedzi i telefonu, na działkę wjeżdża samochód. Wysypuje się z niego cała ekipa Kingi: ona sama, jej mąż i dwoje niesfornych dzieci.
— Krysiu, cze-ee-ść! Przyjechaliśmy na grilla! — woła już od bramy.
Ja, oczywiście, oniemiałam, ale co robić — rodzina. Pokazałam im domek, zaproponowałam herbaty. A oni, choćby nie zdejmując butów, od razu wpadli na wyczyszczoną werandę. I zaczęło się…
Dziewczyny, to nie był odpoczynek — to była barbarzyńska inwazja. Jej mąż postawił swój ogromny grill prosto na mojej rabacie z pnącymi różami. Dzieci biegały po działce jak szalone, stratowały piwonie, połamały hortensje.
A sama Kinga chodziła jak królowa i wydawała rozkazy: „Krysia, przynieś nam ogórków kiszonych!”, „Gdzie macie czyste ręczniki?”. Po nich zostawała góra śmieci, stratowany trawnik i połamane gałęzie moich ukochanych roślin.
Stałam pośrodku tego pogromu i ledwo powstrzymywałam łzy.
I to, moje drogie, był dopiero początek. Zaczęli przyjeżdżać co weekend. I zero wstydu! Nie sprzątali po sobie, nie myli naczyń. Pewnego razu przyjeżdżam, a oni moje nowe rękawice ogrodnicze wykorzystali do czyszczenia grilla! Co wy na to?!
Wieczorem próbowałam porozmawiać z mężem. Tłumaczyłam mu jak dziecku, iż wkładam w tę działkę serce, iż boli mnie, gdy widzę, jak wszystko niszczeje. A on, mój mięczak, tylko wzdychał.
— Krysiu, rozumiem cię. Ale wytrzymaj, to przecież siostra! Nie wypada odmówić. Jesteśmy rodziną. Bez awantur, dobrze?
I wtedy zrozumiałam: awantury nie uniknę. Bo moja „mała Anglia” zamieniała się w przejściowy dwór i plac grillowy. A moja „jedyna rodzina” wycierała o mnie nogi. Plan zemsty dojrzał w mgnieniu oka. Chłodny. Wysoki.
Następnego tygodnia wypłaciłam z naszej wspólnej karty dużą sumę. Gdy mąż wieczorem zobaczył SMS, oczy wyszły mu na wierzch.
— Krysiu, co ty, oszalałaś?! Na co takie pieniądze?!
— Na umocnienie rodziny, kochanie — uśmiechnęłam się najbardziej tajemniczym uśmiechem. — niedługo sam zobaczysz.
Całą następną sobotę na naszej działce wre praca — przyjechała ekipa fachowców. Pracowali szybko, sprawnie, jakby wiedzieli, iż czasu jest mało. Mąż nerwowo krążył wokół, nie rozumiejąc, co się dzieje. A ja, rozsiadłam się w leżaku z kubkiem mrożonej herbaty, obserwowałam i wydawałam polecenia.
O szóstej wieczorem, gdy ostatnia śruba została dokręcona, oddałabym wszystko, żeby zobaczyć minę mojego małżonka. Pośrodku naszej działki stanął teraz solidny płot z blachy, wysoki na dwa metry, dzielący teren na pół.
Z jednej strony pozostał nasz domek, weranda i moje ukochane kwietniki. Z drugiej — zaniedbana strefa „barbeque”, zarastająca chwastami, i stara szopa. W płocie zamówiłam furtkę — niewielką, ale z solidną kłódką.
— Co… co to ma być? — zaszemrał mąż, kompletnie zbity z tropu.
— To, kochanie, jest nasz „rodzinny kompromis” — odparłam spokojnie. — Ta część jest moja. Tu ja gospodarzę. A tamta połowa — wspólna, dla twojej uwielbianej rodziny. Niech twoja siostrzyczka tam staje na głowie i smaży kiełbaski — teraz ma własną strefę.
I wtedy, jakby na zawołanie, pod bramę podjechał samochód Kingi. Wysiadła, zobaczyła nowy płot i zastygła. Jej twarz… dziewczyny, to była mieszanka szoku, niezrozumienia i świętego oburzenia w czystej postaci.
Kinga zaczęła coś wrzeszczeć, dzwonić do mojego męża, domagać się wyjaśnień… A ja tylko w milczeniu wzięłam swój leżak i przeniosłam go za nowy płot — tam, gdzie króluję ja.
Powiedzcie mi szczerze, moje drogie: postąpiłam za ostro? A może czasem, by ochronić swój mały raj, trzeba po prostu postawić bardzo, bardzo wysoki płot?
