4 dni temu
— To przecież siostra! — powiedział mój mąż, gdy jego siostra urządziła grill na moich różach! Moja odpowiedź sięgała dwóch metrów wysokości…
Wyobraźcie sobie tę scenę: dostaliśmy od teściowej domek letniskowy w spadku. Niby domek, ale w rzeczywistości — sama nazwa. Stara, pochylona chałupka, płot z trzech sprzęchniałych desek i działka zarastająca chwastami po pas. Mój mąż, jak większość mężczyzn, rozłożył ręce i stwierdził: „Sprzedaż, i po kłócie”.
Ale ja… cóż, mam charakter uparty! Wczepiłam się w ten skrażek ziemi. Już widziałam, jak będzie tu pięknie. Cały rok żyłam tą działką. Włożyłam w nią niemal wszystkie oszczędności i, oczywiście, mnóstwo pracy.
Samodzielnie malowałam ściany, zatrudniłam fachowców do naprawy dachu. Ale najważniejsze — założyłam ogrodowy raj. Nie zwykłe grządki, dziewczyny, ale prawdziwy kawałek angielskiego ogrodu! Różyczki, piwonie, horyzencje… Dbałam o każdy kwiatelek jak o własne dziecko.
Mąż początkowo się śmiał, ale gdy zobaczył efekty, choćby zaczął mnie podziwiać. „No, Kasia, rozkminiasz!” — mówił, patrząc na moje kwitnące rabaty. I przyjemnie było mi to słyszeć. Miałam swoje miejsce mocy, ucieczkę od codzienności.
Niestety, sielanka nie trwała długo. O naszej „rezervecji” dowiedziała się siostra męża, moja szwagata — Magda. Kobieta stuprocentowo miejska, do ziemi się nie nadająca, ale zaangażowana w wypoczynek na łonie natury — o, to jej lubić! Zwłaszcza jeżeli ktoś już tę przyrodę uporządkował.
Pewnej sobtoy, bez uprzedzenia, pod bramę podjechał samochód, z który wysypało się całe towarzystwo Magdy: ona sama, jej mąż i dwoje rozwrzeszanych dzieci.
— Kasiu, cze-ee-ść! Przyjechaliśmy na grilla! — zaklaskała wesoło.
Oczywiście, zaskoczyło mnie to, ale co miałam robić? To przecież rodzina. Pokazałam im domek, zaproponowałam herbatę. Oni jednak, choćby nie ściągając butów, odchodzą prosto na wyczyszczoną werądę. I zaczęło się…
Dziewczyny, to nie był wypoczynek — to była brutalna inwazja. Jej mąż postawił ogromny grill prosto na moją rabatę z pnączymi różami. Dzieci biegały po ogrodzie jak opórzony, depcząc piwonie i łamiąc horyzencje.
A sama Magda chodziła jak korolowa i rozdawała rozkazy: „Kasia, przynieś ogórki kiszone!”, „Gdzie macie czyste ręczniki?”. Po nich został stos śmieci, zadegniata trawa i połamane gałęzie moich ukończonych roślin.
Stałam pośrodku tego pogromu, ledwie powstrzymując łzy.
I to, moje drogie, był dopiero początek. Zaczęli przyjeżdżać co weekend. Bez skrzypuienia! Nie sprzątali po sobie, nie myli naczyń. Pewnego razu zastałam ich, jak używali moich nowych ogrodowych rękawiczek do czyszczenia grilla! Jak wam się podoba?!
Wieczorem próbowałam porozmawiać z mężem. Tłumaczyłam mu jak dziecku, iż wkładam w tę działkę serce, iż boli mnie, gdy widzę, jak wszystko niszczeje. On tylko wzdychał.
— Kasiu, rozumiem cię. Ale wytrzymaj, to przecież siostra! Nie wypada jej odmówić. Jesteśmy rodziną. Bez awantur, ocze?
Wtedy zrozumiałam: awantury nie uniknę. Bo mój „angielski ogród” zamieniał się w targowkę rozmaitości i grilla. A moja „jedyna rodzina” wycierała o mnie nogi. Plan zemsty dojrzał w jednej chwili. Chłodny. Wysoki.
Następnego tygodnia wypłaciłam z naszego konta sporą sumę. Gdy mąż wieczorem zobaczył SMS, oczy wyszły mu na orbitki.
— Kasia, oszalaś?! Na co tyle foraśy?!
— Na umocnienie rodziny, kochanie — uśmiechnęłam się tajemniczo. — Wkładce sam zobaczysz.
Prze kolejną sobotę na naszej działce wrzała praca — przyjechała ekipa fachowców. Działali gwałtownie i sprawnie, jakby wiedzieli, iż czas nagli. Mąż nerwowo krążył wokół, nie rozumiejąc, co się dzieje. A ja, rozsiędzywszy się w leżaku z kuchem z mrożoną herbatą, obserwowałam proces i dawałam wskazówki.
O szóści wieczorem, gdy wkręcono ostatnią śrubę, oddałabym wiele, by zobaczyć miną mojego małżonka. Na środku naszej działki stanął solidny płot z blachy, wysoki na dwie metry, dzieląc teren na dwie części.
Z jednej strony pozostał moje domostwo, weranda i ukochane kwietki. Z drugiej — zaniedbana strefa „grillowa” z chwastami i starym szopem. W płocie zamówiłam furtkę — niewielką, ale z solidną kłódeczką.
— Co… to ma być?! — wybełkotał mąż.
— To, kochanie, jest nasz „rodzinny kompromis” — odparłam, spokojnie. — Ta część jest moja. Tu ja rządzę. A tamta połowa — wspólna, dla twojej uwielbianej rodziny. Niech twoja siostrzyczka smaży tam mięso do góry nogi — ma własny teren.
I wtedy, jak na scenariusz, pod bramę podjechało samochód Magdy i spółki. Wysiadła, zobaczyła nowy płot i zdrętwłała. Jej twarz… dziewczyny, to była mieszana szoku, niezrozumienia i świętego oburzenia w czystej postaci.
Magda zaczęła coś wrzeszczeć, dzwonić do męża, żądać wyjaśnień… A ja tylko w milczeniu przestawiłam swój leżak za płot — tam, gdzie króluję ja.
Powiedzcie mi szczerze, moje drogie: postąpiłam zbyt twardo? Czy może jednak czasem, by ochronić swój mały raj, trzeba postawić bardzo, bardzo wysoki płot?
