1 tydzień temu
Gdy wczesnym rankiem zadzwonił telefon, Jagoda ledwie zorientowała się, czy jeszcze śpi, czy już leży w łóżku. Na ekranie wyświetliło się: „Mama”. Sen od razu uleciał. Głos matki był dziwnie radosny:
„Śpisz, leniuszku? A ja już ciasta włożyłam do piekarnika. Jutro przyjeżdżajcie, ciebie i Wojtka. Trzeba pogadać. Nie, nie o ogródku. O testament! Nie chcę, żebyście na moim pogrzebie darli się o dom i grosze. Przyjeżdżajcie oboje, bez wymówek!”
Jagoda zamarła. Testament? Pogrzeb? Co się dzieje? Ale matka mówiła tak stanowczo, iż dyskusja nie wchodziła w grę.
Tymczasem Wanda Janowska, matka Jagody i Wojtka, siedziała przy stole, poprawiając wełniany szal. Obok niej sąsiadka Jadzia patrzyła z niepokojem:
„Wandziu, coś ci jest? Skąd te ponure rozmowy? Straszysz mnie…”
„Nie bój się, Jadziu, po prostu chcę zobaczyć swoje dzieci. Rok się nie widzieliśmy. Każde żyje swoim życiem, jakbyśmy byli obcy. A jeżeli jutro coś mi się stanie, kto im wszystko wytłumaczy? No i chcę ich trochę sprawdzić. Zobaczyć, jak naprawdę do mnie podchodzą.”
Po tych słowach Wanda zamknęła drzwi za sąsiadką i poszła odpocząć. Jutro miał być istotny dzień.
Ranek był pochmurny, jakby dopasowany do jej planu. Posprzątała dom, włożyła starą szlafroczkę, umyła się i usiadła w fotelu, wstrzymując oddech. Po godzinie ktoś zapukał do drzwi.
Pierwsza wpadła Jagoda — zaczerwieniona, zdyszana.
„Mamusiu! Co się stało? Chorujesz? O co chodzi z tym testamentem?” — zakrzyknęła, rzucając się ku matce.
Za nią, spokojniej, wszedł Wojtek.
„No nieźle nas nastraszyłaś, matko. Już się pakujesz? Może jeszcze za wcześnie?”
„Siadajcie przy stole, dzieci” — powiedziała spokojnie Wanda. „I przyprowadźcie swoje połowice. Aniu, Krzysiu, wchodźcie, nie krępujcie się.”
Gdy wszyscy usiedli, zaczęła mówić.
„Słuchajcie i nie przerywajcie. Muszę wam coś powiedzieć. Starość to nie radość, a ja tu sama. Choroby nie pytają, kiedy przyjść. Dlatego postanowiłam: powiem, póki mogę. Ale najpierw — pomoc w domu. Kto, jak nie rodzina, pomoże starej kobiecie? Drwa porąbać, obiad ugotować…”
Jagoda z Anią skinęły głowami i zabrały się do pracy. Wanda obserwowała: ciasto kleiło się do palców, ziemniaki były pokrojone za grubo, garnki brzęczały. *Miejscy niezdary* — pomyślała z goryczą, ale nie powiedziała tego na głos. Nie o to chodziło.
Po posiłku poprosiła Krzysia i Anię, by wyszli — została sama z dziećmi.
„No to słuchajcie uważnie. Dom, w którym dorastaliście, postanowiłam zostawić Jadzi, sąsiadce. Ona jest blisko, pomoże, gdy coś się stanie. Wojtek, tobie zapisuję stodołę, narzędzia, gospodarkę. Rób, co chcesz. A tobie, Jagódko, zostawiam oszczędności. Od lat odkładałam emeryturę, ledwie co wydawałam.”
W pokoju zapadła ciężka cisza.
„Dom — obcej kobiecie?” — w końcu wykrztusił Wojtek. „Serio?”
„A dlaczego nie? Rok mnie nie odwiedzaliście. A Jadzia codziennie zagląda. A ty, Wojtku, na swój ślub mnie nie zaprosiłeś — wstydziłeś się, iż matka wiejska? A ty, Jagódko, odkąd po raz drugi wyszłaś za Krzysia — zniknęłaś. I wtedy się obraziłaś, pamiętasz? Gdy powiedziałam, iż Grześ nie jest dla ciebie. Miałam rację…”
„Mamo, nie…” — szepnęła Jagoda.
„Źle się czuję. Pójdę się położyć” — westchnęła Wanda i zamknęła drzwi do sypialni.
Na zewnątrz wybuchła kłótnia.
„To przez ciebie!” — syczał Wojtek. „Mogłaś matkę odwiedzać. Teraz dom należy do Jadzi!”
„Oczywiście! Ja haruję od rana do nocy! A ty z Anią co robicie? Ona i tak w domu siedzi, mogła przyjść!”
Krzyczeli, przerywali sobie. Wanda siedziała w fotelu, patrząc przez okno. W oczach miała łzy. Gdzie są te dzieci, które biegały latem boso po podwórku? Gdzie ich dobroć, troska o siebie nawzajem?
Gdy wrócili, nie leżała — siedziała wyprostowana, spokojna, ale oczy zdradzały wzruszenie.
„Mamo, co z tobą? Przecież jesteś chora…” — zaczął Wojtek.
„Już lepiej” — odparła cicho. „Wszystko zrozumiałam. Nikomu nie jestem potrzebna. Testament, mówisz? Będzie. Tylko później. Jak sami zdecydujecie — po co wam ten dom: żeby kochać, czy żeby się dzielić?”
Rankiem przy śniadaniu panowała cisza. Tylko skrzypienie krzeseł i dźwięk łyżek. Pierwsza odezwała się Jagoda:
„Wybacz nam, mamo… Myliliśmy się. Będę przyjeżdżać, naprawdę. Jesteśmy rodziną…”
Wanda skinęła głową. Przy stole zapanowała ciepła cisza.
Od tamtej pory wiele się zmieniło — i nic. Wojtek prawie się nie pokazywał, ale regularnie przesyłał pieniądze. A Jagoda bywała częściej. Zupa, konfitury, pomoc w ogrodzie. Ale o testamencie nikt już nie pytał.
I nikt nie wiedział, iż od dawna leżał w dolnej szufladzie komody, podpisany i opieczętowany. Wszystko zostało podzielone po równo. Bo Wanda wciąż kochała swoje dzieci. choćby jeżeli one czasem o tym zapominały.
