13 godzin temu
Dzisiaj postanowiłam opowiedzieć swoją historię. Tak, jak ją pamiętam, bez ukrywania bólu. Może ktoś w niej znajdzie echo własnych doświadczeń.
Wyszłam za mąż po raz drugi. Mój pierwszy mąż, Marek, zginął tragicznie — wracał do domu motocyklem i stracił panowanie nad pojazdem. Miałam wtedy dwadzieścia sześć lat, a nasza córeczka, Jagoda, ledwie dwa. Dopiero zaczynaliśmy życie, urządzaliśmy dom. Wisiała na mnie hipoteka, byłam na urlopie macierzyńskim, bez pracy i bez wsparcia. Rodzice Marka odeszli dawno temu, a moi mieszkali w małej wiosce pod Łodzią — sami ledwo wiązali koniec z końcem.
Ale, jak to często bywa, pojawił się człowiek. To był Tomek — przyjaciel mojego nieżyjącego męża. Często nas odwiedzał, przynosił Jagodzie zabawki i owoce, pomagał w domowych sprawach. Na początku trzymałam dystans — w końcu dopiero co zostałam wdową. Z czasem jednak zaczęłam się do niego zbliżać. Stał się bliski. Nie wiem, kto mnie za to osądzi, ale serce żywego ciągnie się do żywego. Marka nigdy nie zapomniałam i nigdy nie zapomnę — żyje w naszej córce. ale życie toczy się dalej.
Po roku wzięliśmy ślub. Jego rodzina nie była zachwycona. Matka, Wanda Stanisławowa, od razu dała mi do zrozumienia: „Nie potrzebujemy kobiety z dzieckiem”. Ale Tomek postawił na swoim. Powiedział, iż zamieszkamy razem — w ich dużym domu na obrzeżach Wrocławia, z ogrodem i szklarnią. A moje mieszkanie postanowiliśmy wynajmować, żeby mieć dodatkowy dochód.
Zgodziłam się. Naiwna. Myślałam, iż to będzie prawdziwa rodzina, pomoc, oparcie. W rzeczywistości… Już od pierwszych tygodni teściowa zaczęła mnie poganiać. „Posprzątaj, wykosz trawę, wyplew grządki, ugotuj obiad”. Na Jagodę nie zwracała uwagi — jakby jej nie było. Ani „dzień dobry”, ani „jak było w przedszkolu”. choćby imienia nie wypowiadała. Córka czuła się w tym domu jak cień.
Pracowałam od rana do nocy — w domu i w ogrodzie. Plecy bolały, dłonie pokryły się odciskami. A teściowa zawsze była niezadowolona. Pewnego dnia usłyszałam rozmowę, której nigdy nie zapomnę:
— Po co się męczysz z tą dziewczynką, Tomek? — mówiła jego matka. — To nie twoje dziecko! Tylko wydatki. Lepiej już miejcie swoje, to będzie prawdziwa rodzina.
— Mamo, — odparł zirytowany. — Dość! To moja decyzja i moja rodzina.
Udałam, iż nic nie słyszałam. Ale serce ścisnęło mi się z bólu. Te słowa zostawiły głęboką ranę.
Później urodził się nasz syn — Staś. Był żywym obrazem Tomka. Te same oczy, nos, choćby ten sam dołek w policzku. Wtedy dopiero teściowa ożyła. Kręciła się koło wnuka od rana do wieczora. A Jagodę? Dalej odsuwała. „Nie dotykaj”, „Nie podchodź”, „Odstaw brata”. Pewnego dnia tak mocno szarpnęła Jagodę, iż ta upadła. Wtedy straciłam cierpliwość.
— Dość! — krzyknęłam. — To nie jest worek, ani śmieć, ani pomyłka! To moja córka, i MUSICIE ją szanować!
Wymieniłyśmy wtedy wiele gorzkich słów. Ale po tej rozmowie teściowa się uspokoiła. Nie dokuczała już Jagodzie… choć miłości też nie było.
A niedawno zdarzyło się coś jeszcze. Tomek miał wolne, leżał na kanapie. Zadzwonili ze szkoły — Jagoda na wuefie skręciła nogę i trafiła do szpitala. Pobiegłam do męża:
— Jedziemy! Jagoda jest w szpitalu!
A on tylko machnął ręką:
— To nie moje dziecko. Po co mam marnować wolny dzień? Niech poleży, niech się uspokoi.
Poczułam wtedy strach. I wstręt. Spakowałam Stasia i wybiegłam z domu. Sąsiad, który dorabiał jako taksówkarz, zawiózł nas do szpitala. Na szczęście to tylko zwichnięcie, nic poważnego. Lekarze założyli opatrunek i mogliśmy wracać.
Ale nie do ich domu. Zadzwoniłam do najemców i powiedziałam, iż wyprowadzamy się za tydzień.
Wieczorem Tomek zadzwonił:
— Gdzie jesteś z synem? Co się stało?
Odpowiedziałam spokojnie:
— Nie wrócimy już do was. Mam dwoje dzieci. jeżeli nauczysz się kochać oboje — przyjdź. Ale tylko do MEGO domu.
Milczał. I się rozłączył.
Nie wiem, co postanowi. Ale ja już podjęłam decyzję: lepiej być samą, niż żyć z kimś, kto w mojej córce widzi tylko pustkę.
